La balle se fraie un chemin dans l\u2019os, fore son tunnel rouge, avance avec obstination, perce, creuse, d\u00e9chire et br\u00fble, ouvre un couloir obscur dans ce qui ne devrait jamais se d\u00e9couvrir\u00a0; la balle s\u2019amuse parfois \u00e0 ressortir aussi vite qu\u2019elle est entr\u00e9e, elle va se perdre dans le tronc d\u2019un arbre, contre une pierre ou frappe un autre homme, m\u00ealant les sangs et les souffrances\u00a0; la balle joue d\u2019autres fois \u00e0 ricocher interminablement dans le fouillis des organes et des muscles et des liquides et des chairs, touillant et malaxant la p\u00e2te \u00e0 modeler du vivant qui cesse de l\u2019\u00eatre\u00a0; \u00e0 moins qu\u2019elle n\u2019ait pr\u00e9vu d\u2019exploser sit\u00f4t entr\u00e9e dans le corps, \u00e9parpillant le peu qui reste, excavant, d\u00e9coupant des pans d\u2019anatomie dans lesquelles un ambulancier pourra glisser le bras, d\u00e9chaussant les dents et retournant les \u00e9pidermes, mettant \u00e0 nu la confusion des organes. La balle tue net le G\u00e9n\u00e9ral Instin, emporte son visage, ne laisse rien d\u2019autre du cr\u00e2ne qu\u2019une coquille fracass\u00e9e de laquelle quelques mati\u00e8res ont jailli et \u00e9clabouss\u00e9 les boues alentours.<\/p>\n
Le G\u00e9n\u00e9ral tombe, lentement, comme tombent les hommes au champ d\u2019honneur, dans un geste ample et tragique, que d\u2019aucuns jugent magnifiques et d\u2019autres scandaleux. Il s\u2019abat.<\/p>\n
Puis il se trouve une main pour l\u2019\u00e9crire, pour rassembler les lambeaux \u00e9pars, recoller les copeaux, r\u00e9ajuster chaque \u00e9clat de l\u2019os avec la patience de qui fait un puzzle. Tranche \u00e0 tranche, quelqu\u2019un le reforme. La main qui \u00e9crit le G\u00e9n\u00e9ral n\u2019a ensuite qu\u2019\u00e0 d\u00e9cider qu\u2019il se rel\u00e8ve, n\u2019a ensuite qu\u2019\u00e0 \u00e9crire le mot souffle<\/em> ou le mot respiration<\/em> pour que le G\u00e9n\u00e9ral se remette \u00e0 vivre, \u00e0 avancer dans la mitraille, \u00e0 faire deux pas de plus avant qu\u2019il ne soit de nouveau fauch\u00e9 par un obus, que ses membres disloqu\u00e9s volent au loin, qu\u2019il ne reste rien d\u2019autre de son abdomen qu\u2019une guenille souill\u00e9e. Voici le G\u00e9n\u00e9ral transform\u00e9 en un clin d\u2019\u0153il flamboyant en banni\u00e8re de la d\u00e9faite, piqu\u00e9e au sol, d\u00e9risoire et grotesque. Le G\u00e9n\u00e9ral Instin vient de mourir, encore.<\/p>\n Et encore passe un \u00e9crivain qui a la patience d\u2019inverser la trajectoire de l\u2019obus, d\u2019attraper dans la nasse d\u2019une phrase chaque shrapnel, de les coaguler en masse m\u00e9tallique, de renvoyer l\u2019obus dans la gueule du canon d\u2019o\u00f9 il sera d\u00e9charg\u00e9, convoy\u00e9 par camion dans un entrep\u00f4t puis achemin\u00e9 \u00e0 l\u2019usine d\u2019armement o\u00f9 on le d\u00e9sassemblera pour en faire des lingots de m\u00e9taux et des barils de poudre. Et le pauvre G\u00e9n\u00e9ral se r\u00e9assemblera\u00a0: os \u00e0 os, tendon par tendon, muscle \u00e0 muscle. Le moindre centim\u00e8tre de ses visc\u00e8res sera recoll\u00e9, ses organes seront patiemment rapi\u00e9c\u00e9s, son uniforme ravaud\u00e9. L\u2019\u00e9crivain inscrira le mot souffle<\/em> sur son front et le G\u00e9n\u00e9ral s\u2019\u00e9lancera jusqu\u2019au jour o\u00f9 il mourra dans son lit, jusqu\u2019au jour o\u00f9 un auteur \u00e9crira dans son carnet que le c\u0153ur du G\u00e9n\u00e9ral n\u2019a pas cess\u00e9 de battre, jusqu\u2019au jour o\u00f9 le G\u00e9n\u00e9ral se rel\u00e8vera de son lit parce que la paix et l\u2019oubli lui sont refus\u00e9s, parce qu\u2019un peu partout des \u00e9crivains et des artistes lui offrent la vie, l\u2019animent, agissent sa silhouette \u00e9puis\u00e9e, replantent inlassablement la graine de sa l\u00e9gende, et ainsi de suite.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La balle se fraie un chemin dans l\u2019os, fore son tunnel rouge, avance avec obstination, perce, creuse, d\u00e9chire et br\u00fble, ouvre un couloir obscur dans ce qui ne devrait jamais se d\u00e9couvrir\u00a0; la balle s\u2019amuse parfois \u00e0 ressortir aussi vite qu\u2019elle est entr\u00e9e, elle va se perdre dans le tronc d\u2019un arbre, contre une pierre […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[477,4,68,60,61,62],"tags":[493,134],"class_list":["post-2936","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-05-instin-moi","category-dossiers","category-fiction","category-format","category-genre","category-texte","tag-eric-pessan","tag-general-instin"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2936","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=2936"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2936\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2939,"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2936\/revisions\/2939"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=2936"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=2936"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/hors-sol.net\/revue\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=2936"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}