Ce matin, je suis parti \u00e0 El\u00ednes,<\/p>\n
Je ne veux pas aller \u00e0 El\u00ednes, je veux aller \u00e0 l\u2019endroit que des gens appellent El\u00ednes. D\u2019ailleurs c\u2019est peut-\u00eatre Rob\u00eda. Le nom est la forme, il suffit de prononcer le m\u00eame nom pour croire que l\u2019on parle des m\u00eames choses. L\u2019endroit n\u2019est pas le lieu, l\u2019endroit est plusieurs lieux. El\u00ednes est plus qu\u2019un lieu ou un pays, c\u2019est un conte qui s\u2019\u00e9crit \u00e0 chaque fois que j\u2019y vais, un sillon nomade.<\/p>\n
A El\u00ednes, le ciel est de la couleur que vous le souhaitez : bleu pour certains, violet pour les oiseaux, rouge pour les serpents. Un sourd croit qu\u2019il est vert et un aveugle pr\u00e9f\u00e8re ne pas le voir. Tous les restaurants sont du c\u0153ur et toutes les journ\u00e9es sont des femmes. L\u00e0-bas, les gens n\u2019esp\u00e8rent pas vivre \u00e9ternellement, la place viendrait \u00e0 manquer pour toutes ces g\u00e9n\u00e9rations immortelles, ils pr\u00e9f\u00e8rent avoir des enfants. Le m\u00eame pr\u00e9nom n\u2019existe pas. Nous \u00e9coutons beaucoup, nous avons compris que les oiseaux font pousser l\u2019herbe sur nos toits. Le nombre de jambes est al\u00e9atoire, le sucre un poison. Les poissons de la rivi\u00e8re ne sont pas hermaphrodites. Le luxe est une punition que l\u2019on agite avec le vent, c\u2019est une paresse poussi\u00e9reuse. Les b\u00eates ne sont pas b\u00eates, les mots sont des phrases. Les tournesols sont des clochards dess\u00e9ch\u00e9s. Le rire est une \u00e9pluchure de la peur : la diff\u00e9rence entre ce qui est et ce qui pourrait \u00eatre. La mouche est une \u00e9toile filante symphonique. Les pr\u00e9dateurs sont des parasites. Des rues changent de nom.<\/p>\n
El\u00ednes n\u2019est pas un effeuillage du r\u00e9alisme, ce n\u2019est pas un cafouillage romantique. El\u00ednes n\u2019est pas une utopie. El\u00ednes ce n\u2019est peut-\u00eatre pas comme cela, mais certainement pas comme ceci. El\u00ednes, c\u2019est ce que nos yeux refusent de voir, c\u2019est la cicatrice de notre pens\u00e9e, c\u2019est la blessure de l\u2019infini, c\u2019est une fleur dans un grand vase cass\u00e9.<\/p>\n
Ce soir, une r\u00eaverie suit El\u00ednes,
\ntandis que le livreur de pizzas livrait du soja, le mangeur de pommes croque le dernier p\u00e9pin et une souris d\u00e9posera un escargot sur le quai Saint-L\u00e9zard.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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